"As flores são mesmo ingratas:
a gente as colhe
e depois elas morrem
assim sem mais
nem menos
como se entre nós
nunca tivesse havido
Vênus".
E este girassol vai envelhecer.
Este girassol foi deixado à minha porta ontem (*) à tarde. A princípio eu não sabia quem o deixou. Então, dei-lhe um beijo, fiz uma foto e o coloquei num copo dágua. Acontece que ele me fez lembrar de meu Pai e seu enorme jardim de girassóis. Eram 360 pés lá no fundo do quintal. Depois eu conto como era esse jardim. E o poema acima é uma transcriação que fiz sobre um texto de Leminski.
(*) Guarujá, 14 de março de 2010.
Oito dias depois ele ficou assim, quase morrendo.